দেয়ালের ঘেরে যারা
গৃহকে করেছে কারা,
           ঘর হতে আঙিনা বিদেশ,
গুরুভজা বাঁধা বুলি
যাদের পরায় ঠুলি,
           মেনে চলে ব্যর্থ নিদেশ,
যাহা কিছু আজগুবি
বিশ্বাস করে খুবই,
           সত্য যাদের কাছে হেঁয়ালি,
সামান্য ছুতোনাতা
সকলই পাথরে গাঁথা,
           তাহাদেরই বলা চলে দেয়ালি।
আলো যার মিট্‌মিটে,
স্বভাবটা খিট্‌খিটে,
           বড়োকে করিতে চায় ছোটো,
সব ছবি ভুষো মেজে
কালো ক'রে নিজেকে যে
           মনে করে ওস্তাদ পোটো,
বিধাতার অভিশাপে
ঘুরে মরে ঝোপে-ঝাপে
           স্বভাবটা যার বদখেয়ালি,
খ্যাঁক্‌ খ্যাঁক্‌ করে মিছে,
সব-তাতে দাঁত খিঁচে,
           তারে নাম দিব খ্যাঁক্‌শেয়ালি।
দিনখাটুনির শেষে
বৈকালে ঘরে এসে
           আরাম-কেদারা যদি মেলে--
গল্পটি মনগড়া,
কিছু বা কবিতা পড়া,
           সময়টা যায় হেসে খেলে--
দিয়ে জুঁই বেল জবা
সাজানো সুহৃদসভা,
           আলাপ-প্রলাপ চলে দেদারই--
ঠিক সুরে তার বাঁধা,
মূলতানে তান সাধা,
           নাম দিতে পারি তবে কেদারি।

I REMEMBER the day.
        The heavy shower of rain is slackening into fitful pauses, renewed gusts of wind startle it from a first lull.
        I take up my instrument. Idly I touch the strings, till, without my knowing, the music borrows the mad cadence of that storm.
        I see her figure as she steals from her work, stops at my door, and retreats with hesitating steps. She comes again, stands outside leaning against the wall, then slowly enters the room and sits down. With head bent, she plies her needle in silence; but soon stops her work, and looks out of the window through the rain at the blurred line of trees.
        Only this-one hour of a rainy noon filled with shadows and song and silence.

৩৩
আকাশে উঠিল বাতাস, তবুও নোঙর রহিল পাঁকে,
অধীর তরণী খুঁজিয়া না পায় কোথায় সে মুখ ঢাকে॥