অবকাশপদ্মে বাণী
      রচে পাদপীঠ।
সেই পদ্মে ছিদ্র রচে
      তুচ্ছ বাক্যকীট।

বল তো এই বারের মতো,
            প্রভু, তোমার আঙিনাতে
                     তুলি আমার ফসল যত।
কিছু বা ফল গেছে ঝরে,
কিছু বা ফল আছে ধরে,
                     বছর হয়ে এল গত।
রোদের দিনে ছায়ায় বসে
                     বাজায় বাঁশি রাখাল যত।
হুকুম তুমি কর যদি
            চৈত্র-হাওয়ায় পাল তুলে দিই,
                     ওই যে মেতে ওঠে নদী।
পার করে নিই ভরা তরী,
মাঠের যা কাজ সারা করি
                     ঘরের কাজে হই গো রত।
এবার আমার মাথার বোঝা
                     পায়ে তোমার করি নত।

YOU DID NOT know yourself when you dwelt alone, and there was no crying of an errand when the wind ran from the hither to the farther shore.
I came and you woke, and the skies blossomed with lights.
You made me open in many flowers; rocked me in the cradles of many forms; hid me in death and found me again in life.
I came and your heart heaved; pain came to you and joy.
You touched me and tingled into love.
But in my eyes there is a film of shame and in my breast a flicker of fear; my face is veiled and I weep when I cannot see you.
Yet I know the endless thirst in your heart for sight of me, the thirst that cries at my door in the repeated knockings of sunrise.